Juan Tonelli

Hace algunos años, un ensayo publicado en The New York Times prometió que sí.

Hay una sabiduría amarga en aceptar que, una vez que preparaste el arco y apuntaste, el disparo ya no te pertenece.

Sentirme una víctima por “todo lo que me pasó en la infancia” se convirtió en un escudo protector de eventuales fracasos.

¿Quién no necesita, alguna vez, que alguien se quede un poco más?

Vivimos bajo una convención peligrosa: En cada pareja, en cada familia, hay alguien a quien se le asigna el rol del “fuerte”.

¿En qué momento decidimos que la tristeza es una falla de fábrica que debemos ocultar para no incomodar al resto?

Estamos programados, casi culturalmente adiestrados, para asociar el acto de borrar con el desprecio.

Todos nacemos dentro de un relato que no escribimos. Una familia, una herencia, un miedo, una expectativa. Y para poder vivir dentro de ese guion, aprendemos a usar máscaras.

Hay una mentira peligrosa que nos gusta contarnos: Que las grandes cosas de la vida ocurren cuando todo está listo, cuando se dan todas las condiciones en forma perfecta.

Cuando el trauma te asalta en el lugar donde deberías estar protegido, el resto de tu vida se convierte en una búsqueda desesperada de un territorio con reglas.

¿Es más ético mentir con el cuerpo quedándose en un sitio donde ya no estamos, o ser honesto con el alma y marcharse hacia lo incierto?

A muchos la Navidad no les ofrece refugio: Les abre algo que nunca terminó de cerrar.

Ella me contó que no lloró, que ni siquiera se enojó. Se quedó quieta, agarrada a la taza como si fuera lo único que podía sostener en ese momento.

Siempre admiré a los que entran a un lugar y cambian la temperatura emocional sin esfuerzo

Nadie nos lo enseñó directamente, pero crecemos rodeados de historias que romantizan lo que nos lastima.